do ano, de radio, do coração.
Talvez o inverno só tenha começado no momento determinado para ser seu fim. Talvez eu tenha me precipitado e retardado os efeitos do verão, fazendo da vida uma festa, para que meu coração não sentisse as dores que deveria. Ninguém é imune a isso, a não ser que finja. Não ha nenhum mal nisso, em fingir... A não ser que seja pra você mesmo. Ai a coisa começa a ficar preta. E escurece gradualmente conforme você acredita na sua mentira, de que é forte o suficiente pra atropelar os problemas e sair deles sem nenhum arranhão, sendo feliz como em um conto de fadas.
Só acho que precipitei meu verão. Deveria ter sentido frio, mesmo... é quase um desequilíbrio ambiental, só que ocorre dentro de você, devido a suas borboletas no estomago inapropriadas. (...)
Talvez o inverno só tenha começado no momento determinado para ser seu fim. Talvez eu tenha me precipitado e retardado os efeitos do verão, fazendo da vida uma festa, para que meu coração não sentisse as dores que deveria. Ninguém é imune a isso, a não ser que finja. Não ha nenhum mal nisso, em fingir... A não ser que seja pra você mesmo. Ai a coisa começa a ficar preta. E escurece gradualmente conforme você acredita na sua mentira, de que é forte o suficiente pra atropelar os problemas e sair deles sem nenhum arranhão, sendo feliz como em um conto de fadas.
Só acho que precipitei meu verão. Deveria ter sentido frio, mesmo... é quase um desequilíbrio ambiental, só que ocorre dentro de você, devido a suas borboletas no estomago inapropriadas. (...)
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